No quiero resolverte.

Puedo asegurar que aquella tarde
el cielo no era el único que llovía.

Llovían sus ojos cerúleos
[un espectáculo apoteósico];
en una mezcla de culpa y miedo
que se escurrían hasta su alma.

Siempre temí romperle o dañarle
cuando le veía hecho añicos
y le abrazaba fuerte para unir todos sus jirones;
[fragmentos de galaxia].

Mira que constelación más bonita.

Ahora une todos sus lunares.

¿Lo ves?

No está defectuoso sino encriptado.

No quiero resolverlo,
solucionarlo es atarlo;
y siempre le han gustado
las cadenas que no aprisionan.

Quiero hablarle de átomos,
de libros,
del universo efímero
que anida entre sus pestañas.

Y cuando decida marcharse,
lejos de este desastre,
le regalaré mi peor poema,
uno inacabado.

Si se da media vuelta
y me mira titubeante
lo sabré;
ya ni (solo) la poesía podrá recomponernos.

Hoy me he encontrado un fragmento de galaxia debajo de mi almohada,
se te debió caer el último día que viniste a despertarme de una pesadilla.